Polen - Weißrussland - Russland - Finnland - Schweden - (Ostsee)

Die strategisch günstige Verteilung von Axel's Verwandtschaft in Mitteldeutschland und damit auch in Ost-Sachsen, machte Mücka zum gemeinsamen Treff- und Start-Punkt. Axel ist bereits dort, Hans aus Karlsruhe kommt gegen 19:00 Uhr in Mücka an. Wenig später ist auch John aus Franken eingetroffen. Frank ist noch in Dresden und hilft bei einem Umzug, er gesellt sich erst am Sonntag Morgen dazu.

Wir saßen bereits beim Frühstück, als Frank ankam. Das Wetter war wie am Vortag: blauer Himmel soweit das Auge reicht, nur hier und da ein wenig Frühnebel in den Niederungen. Endlich ging die Reise nach Osten in Richtung Polen los. Für Hans, der noch nie in einem der fünf Länder war, die uns bevorstanden, gab es jetzt nur noch Neuland zu sehen.

Wir werden von einer Umgehung zur nächsten geführt. Wir bekommen keine Sehenswürdigkeiten der Stadt aber eine Menge kleiner Straßen in schlechtem Zustand und viele Kleingärten, die der provisorischen Umgehung weichen mussten zu sehen. Doch auch Wrocław ist einmal durchquert und wir kommen endlich wieder zügig voran.

Auf einfachen Landstraßen durchfahren wir das leicht hügelige Land und halten uns Richtung Radom. Etwa 60 km dahinter liegt unser Etappenziel, Puławy. Dort hat Axel für uns Zimmer im Hotel Izabella reserviert. Auch die Motorräder sollen wir dort im Hotel unterbringen können. Etwas, auf das wir einigen Wert legen.

Trotz des schönen Wetters zu Tagesbeginn holt uns am Nachmittag ein kleines Schlechtwettergebiet ein und wir legen die Regenbekleidung an. Allerdings lohnte sich das kaum, bald hört der Regen auf, uns wird viel zu warm. Also weg mit dem Zeug.
Am Abend erreichen wir Puławy und finden auch gleich das Hotel. Es ist ein Hochhaus inmitten des Orts und scheint das einzige Hotel zu sein.

Mit der Unterbringung der Motorräder allerdings gibt es Probleme. Man wusste zwar, dass wir mit westlichen Maschinen kommen. Aber mit so großen! Na gut, wir fahren keine kleinen Mopeds und haben auch einiges Gepäck dabei.

Aber so, wie sich das die Damen an der Rezeption vorgestellt haben, könnte man höchstens Mofas unterbringen. Neben der Rezeption gibt es nämlich einen abschließbaren Raum, der dafür vorgesehen war und in dem belgische Modellflieger ihre wertvollen Stücke schon untergebracht hatten. Allerdings müssten wir dorthin einen Höhenunterschied von fast einem Meter über eine Treppe überwinden, dann die Zylinder der Boxer einklappen, um durch die Türen zu kommen. Kurz und ungut: es funktioniert nicht. Bald jedoch ist ein Ausweg gefunden. Nur wenige hundert Meter entfernt gibt es eine Autowerkstatt, wo wir die Motorräder aufbewahren können. Gesagt, getan.

Kurz darauf können wir uns über den Komfort unserer Zimmer im 7. Stock erfreuen. Die Zimmer sind einfach gehalten und waren vor einigen Jahren bestimmt modern eingerichtet. Einzige neue Zutat ist der Fernseher, über den wir diverse polnische und einige westliche Sender empfangen können. MTV und CNN sind überall.

Nach der langen Tour des Tages knurrt uns allen der Magen. Bis wir aber soweit sind, gibt es im Restaurant des Hotels nichts mehr. Nachdem wir eine halbe Stunde mit der Unaufmerksamkeit des Personals und der ausschließlich auf polnisch verfügbaren Speisekarte gekämpft haben, wird uns mitgeteilt dass der Koch Feierabend gemacht hat. Also bleibt uns nichts anderes übrig als noch in der Stadt nach einem Abendessen zu suchen. Mit mäßigem Erfolg. Gute Nacht!

Einen Tag Pause haben wir in Puławy eingeplant. Immerhin haben wir in den letzten zwei Tagen durchschnittlich schon etwa 1500 km zurückgelegt. Also lassen wir den Tag ruhig angehen und freuen uns auf das Frühstück. Gemeinsam mit anderen Hotelbewohnern wird uns im Konferenzzimmer serviert. Für eine Konferenz mögen diese Snacks nebenbei ja ausreichen, aber ein richtiges Frühstück ist das unserer Meinung nach nicht. Also auf in den Ort.

Am Vortag sind wir schon auf einen Markt aufmerksam geworden, den wir heute besuchen wollen. Klar auf Märkten gibt es immer etwas zu essen. Denkste, Lebensmittel sind eher ein Nebenzweig des Handels. Viel eher bekommt man Kleidungsstücke, Haushaltsgegenstände, Musikcassetten. Doch da wir mit suchenden Augen durch die Stadt gehen, finden wir ein Restaurant im Erdgeschoss eines Hotels, das gerade nicht geöffnet ist weil es umgebaut wird. Die Bedienung ist mütterlich-hilfsbereit und arbeitet schnell. Das Essen ist in Ordnung, wir probieren landestypische Gerichte aus. Wenigstens drei von uns, denn Axel kämpft noch mit der polnischen Speisekarte. Aber letztendlich sind wir zufrieden.

Ein Verdauungsspaziergang tut gut und Not, also erkunden wir noch ein wenig weiter die Stadt. Es gibt so etwas wie einen Stadtpark, in dem eine landwirtschaftlich orientierte Hochschule ihr Domizil hat. Ein Schloss beherbergt die Hochschule. Innen und außen wird kräftig renoviert, der Lehrbetrieb scheint wegen der Semesterferien zu ruhen. In Ruhe können wir das Hauptgebäude und die Gärten erkunden. So weite Fußmärsche sind wir alle nicht gewohnt, also ziehen wir uns in ein Café zur Pause zurück. Es gibt leckeren Kuchen und gutes Eis. Doch nicht nur unter Zweibeinern scheint das Café einen guten Ruf zu haben. Direkt neben dem Tisch, teilweise auf ihm, sehe ich die fettesten Spatzen, die ich je gesehen habe. Einige haben beim Start Probleme, ihr Gewicht in die Luft zu bekommen.

Am Abend wollen wir nicht wieder das Risiko eingehen, den Koch gerade noch von hinten zu sehen. Also versuchen wir unser Glück in einer Gartenwirtschaft, die wir schon bei der Ankunft gesehen hatten. Dort bekommen wir westliche Fastfood in gewohnter Qualität. Immerhin. Allerdings ist die Verständigung mit der Bedienung nicht immer einfach und – wie ich den Eindruck habe – die Verständigungsbereitschaft zuweilen gering. Egal, das Bier ist ganz ordentlich. Ob das auch an anderen Stellen so ist, wollen wir noch ausprobieren.

Im Hotel haben wir uns kundig gemacht, wo denn das Nachtleben in Puławy pulsiert. Ein ausgehängter Stadtplan bietet zusätzliche Informationen. So finden wir uns am Abend noch in zwei Bars wieder. In der ersten sind wir die einzigen Gäste, mal von einigen Billard spielenden Halbwüchsigen abgesehen. Die zweite ist eine Kellerbar und auch von den Preisen her fast auf westlichem Niveau. Da uns am nächsten Tag wieder eine lange Tour bevorsteht, gehen wir bald zu Bett.

Am späten Vormittag erreichen wir den Grenzübergang. Er kündigt sich an durch lange Schlangen von Lastkraftwagen und nicht ganz so lange Schlangen von PKWs. Eine Spur für Motorräder gibt es nicht, also fahren wir vor. Direkt vor unserer Nase wird ein Schlagbaum zugemacht und wir befürchten schon eine ausgedehnte Mittagspause der Zollbeamten.

Doch nach kurzer Zeit können wir ein paar Meter weiterfahren und bekommen das erste „Formular“ in die Hand gedrückt. Es ist ein Zettel, etwa so groß wie jene aus den Zettelboxen die es hier überall im Schreibwarenhandel zu kaufen gibt. Dieser war jedoch aus irgendeiner Zeitschrift oder einem Magazin ausgeschnitten und hatte auf der weniger bedruckten Seite einen Stempelabdruck.

Mit Hilfe des guten Sprachführers von Axel fanden wir heraus, dass hier die Angaben für das Motorrad gefragt waren.Also Kennzeichen, Fabrikat usw. Nachdem ein Beamter die Zettel begutachtet hatte, bekamen jeder einen Stempel auf die andere Seite des „Dokuments“.

Jetzt hieß es herauszufinden, wie es weitergeht. Also zuschauen, was die anderen Reisenden machen. Mit einiger Mühe konnten wir der Reihe nach einigen Beamten, die in unterschiedlichen Uniformen auftraten, noch zwei Stempel für unsere Zettel abgewinnen. Das erschien uns genug, und als wir losfahren wollten, hielt uns niemand auf. Erst ein junger Soldat, der hundert Meter weiter in einem Schilderhäuschen stand, wollte unsere Zettel sehen und bedeutete uns, wir hätten einen Stempel zu wenig. Also fragten wir, ob wir die Motorräder stehen lassen könnten.

Ihm war es recht, etwas Abwechslung war ihm wohl willkommen. Zu Fuß wieder bei der Grenzstation angekommen, fanden wir heraus, dass noch ein Zollformular in zweifacher Ausfertigung auszufüllen war. Beispiele hingen an der Außenwand einer der Holzbuden, die als Amtsstuben dienten. Als endlich der richtige Mann für das Abstempeln der Zolldeklarationen gefunden war, wollte der natürlich die einzuführenden Motorräder sehen. Also wieder vor und die Mopeds zurückgeholt. Eine weitere Viertelstunde später hatten wir endlich unseren vierten Stempel auf unseren Zetteln und rollten los.

Noch befanden wir uns im Niemandsland zwischen Polen und Belarus. Die Brücke über den Grenzfluss Bug direkt vor uns. Frank und ich fuhren vorweg und Hans wollte nicht hintenanstehen. Beim Hochschalten vermisste Hans jedoch den gewohnten Zug auf der Kupplung, Kupplungszug gerissen! Hier! Immerhin konnte Hans John, der ihn gerade überholen wollte, noch sein Problem andeuten. Gemeinsam wechselten beide den Kupplungszug, für Hans – nach den Erfahrungen der vergangenen Touren – Ersatz mitgenommen hatte. Nach einer halben Stunde war das Gepäck wieder verstaut und die beiden fuhren über die Brücke auf die weißrussische Grenzstation zu. Dort warteten Frank und ich. Wir hatten nichts von der Panne mitbekommen und waren ratlos, was mit Hans und John passiert sei. Wir durften nicht umkehren und hatten den Sichtkontakt zu Hans und John verloren. Dumm gelaufen: die beiden mit den Russischkenntnissen auf der einen Seite der Grenze, die beiden anderen auf der anderen Seite.

Wir beide, Frank und Axel, hatten die Zeit genutzt und einige Dollar in weißrussische Rubel umgetauscht. Innerhalb von drei Tagen die dritte Währung. Mit noch viel höhere Zahlen als in Polen. Hier hieß es in Hunderttausendern zu rechnen. Für 40 US$ bekam Frank fast einen Million Weißrussische Rubel. Abgesehen davon wurden fast allen Reisenden von Einheimischen die unterschiedlichsten Dienstleistungen angeboten. Angefangen bei der Reinigung des Motorrades bis zu unterschiedlichen sexuellen Praktiken. Die Armut schlägt zu.

Kinder in zerlumpter Kleidung betteln mich um 10 Doller an. Als ich jedoch Kaugummi verteile, freuen sie sich auch darüber und geben mir sogar noch einen Teil zurück.

Nachdem wir uns aus der Traube von Menschen befreit hatten, die sich um uns gebildet hatte, konnten wir endlich weiterfahren. Den größten Teil der Tagesetappe hatten wir ja noch vor uns. Doch bevor wir auf die autobahnähnlich ausgebaute Landstraße kamen, mussten wir erst durch Brest. Eine Viertelstunde später hatten wir Brest hinter uns gelassen.

Jetzt begann die Phase der langen Geradeausfahrten. Kilometerlange Geraden, eingebettet in eine nur wenig hüglige Landschaft. Das Fahren wurde für uns zur Geduldsprobe. Außer für John, der war schon in Nordamerika und solche Straßenverläufe von dort kannte. Er mag sie sogar.

Für zeitweilige Abwechslung sorgen die vielen Baustellen und vor allem die GAI-Posten. Die GAI, das ist die Verkehrspolizei in Belarus wie auch in Russland.   An den Hauptstrecken gibt es in mehr oder weniger regelmäßigen Abständen von 15 - 40 km Kontrollstellen. Da wird der Verkehr dann auf Tempo 40 herabgebremst, ein Posten steht dort vor der Wachstation, begutachtet das Ganze und weiter geht es. Von Zeit zu Zeit deutet der Posten mit seinem Stock auf ein Auto und der Fahrer stoppt das Fahrzeug. Verkehrskontrolle auf weißrussisch.

Ein ungewohnter Anblick sind die vielen Menschen, die am Straßenrand sitzen. Oft haben sie einen Eimer vor sich stehen, gefüllt mit Obst oder Gemüse. Sie sitzen da und warten. Oft allein, manchmal in Gruppen. Meist ist es eine ältere Frau, die auf Kunden für ihre Äpfel oder Kartoffeln wartet. Ab und zu hocken auch Kinder am Straßenrand. Selten sieht man eines der Fahrzeuge anhalten. Oft frage ich mich, woher diese Menschen kommen. Siedlungen oder Häuser sind nur wenige zu sehen an dieser Hauptstraße.

Gegen 19 Uhr erreichen wir die Außenbereiche von Minsk. Außenbezirke sind nicht das erste, was wir von der Stadt sehen. Zuerst kommt ein Monument. 

Nach einigen Kilometern im dichten Verkehr kommen wir in das Stadtzentrum und finden gleich unser Hotel „Yubilenia“.

Leicht erstaunt (und ein wenig verärgert, nicht die einzigen Deutschen zu sein) registrieren wir die beiden deutschen Reisebusse, die neben dem Haupteingang stehen. Das Einchecken verläuft problemlos, wir bekommen wieder Zimmer im 7. Stock. Eine freundliche Deschurnaja weist uns die Zimmer zu. Eine Deschurnaja ist eine Art Hausdame oder Hausmeister für eine Etage des Hotels. Sie kümmert sich um die Bedürfnisse der Gäste und ist der erste Ansprechpartner bei Problemen.

Es dauert eine ganze Weile bis wir in dem lebhaften Hotel unser ganzes Gepäck auf den Zimmern haben.

Dann müssen noch die Motorräder versorgt werden. Direkt hinter dem Hotel findet sich ein bewachter Parkplatz.

Für relativ wenig Geld – etwa drei bis vier Mark am Tag – werden die Maschinen hier von einem Wächter und einem Hund bewacht. Unsere Motorräder stehen direkt neben der Hundehütte, was später auch zu riechen ist.

Nach 700 km und fast 12 Stunden auf der Straße freuen wir uns auf die Dusche und dann auf eine gute Mahlzeit. Die Duschen sind in Ordnung, wie auch die Zimmer an sich. Alles ist mit sehr viel dunklem Holz verkleidet, alles im robusten 60er-Jahre-Stil.

Mit der Mahlzeit sind wir aus Polen ja schon vorgewarnt. Doch hier ist alles noch etwas anders. Der Speisesaal ist halb gefüllt, wir finden einen freien Tisch kurz vor der Tanzfläche. Tanzfläche? Klar, ist der Saal doch auch gleichzeitig der Tanzsalon. Es ist eine kleine Bühne und Musik wird auch geduldet. Sogar Live und viel zu laut. Die Bedienung braucht einige Zeit, sich an die neue Situation zu gewöhnen, neue Gäste kommen wohl nicht so häufig vor. Irgendwie schaffen wir es, ihre Aufmerksamkeit auf uns zu ziehen und bekommen die Speisekarte. Wir haben Hunger. Später bekommen wir auch etwas zu essen.

Nach der Mahlzeit und der Zahlung von fast einer halben Million, verlassen wir das Restaurant. Inzwischen wird zur Musik gesungen und getanzt. Wir gehen in die Bar, wo es deutlich ruhiger ist. Dort bekommen wir für den Tageslohn eines Einheimischen ein Bier und können zusehen, wie unverhältnismäßig viele junge Frauen allein in die Bar kommen, nie etwas bestellen, und wieder verschwinden. Allein oder mit Männern, die vorher allein da saßen. Wir haben inzwischen Kontakt zu den Fahrern der deutschen Reisebusse bekommen, sie saßen neben uns. Beide sind nicht das erste Mal hier und kennen die Verhältnisse. Für den Betrag fast eines Monatslohns belarussischer Arbeiter stehen die Damen eine Nacht zur Verfügung. Das erinnert uns an die Frauen und Kinder an der Grenze früher am Tag. Die Armut schlägt zu, hier auf einem eleganteren Niveau.

Wir sehen uns ein wenig in der Innenstadt und einer Grünanlage um. Dort begegnen wir einigen Dutzend Soldaten, die mit freiem Oberkörper ihre körperliche Fitness trainieren und einigen Kunststudenten, die Zeichnungen von der Parklandschaft und den umgebenden Häusern anfertigen. Etwas weiter treffen wir auf das Dynamo-Stadion.

Rings um das Stadion findet ein Markt statt, während der Innenraum für eventuell zu bestreitende Europapokalspiele hergerichtet wird. Märkte wie dieser stehen in direkter Konkurrenz zum zentralen Kaufhaus der Stadt. Das Kaufhaus kommt dabei nicht gut weg. Auslagen und Dekorationen wie in den fünfziger Jahren lassen die angebotene Mode deplatziert erscheinen. Immerhin kostet es keinen Eintritt wie der Markt vorher, dort wurden 3.000 weißrussische Rubel pro Person fällig.

Da wir langsam Hunger bekommen, sehen wir uns nach Restaurants um. Bald wissen wir, dass es schwierig wird, eines zu finden. Nirgendwo auch nur ein Zeichen, welches ein Restaurant ankündigt. Wir fragen Passanten, sie weisen uns den Weg in Richtung Hauptbahnhof. Dort finden wir auch etwas, aber weder Preis noch Angebot finden unseren ungeteilten Zuspruch. Immerhin konnten wir unterwegs Geld tauschen. 

Also ziehen wir uns auf das Notprogramm zurück: Nicht weit vom Hotel sind wir bei einem MacDonalds vorbeigekommen. Als wir dann drin sitzen und unsere Burger und Fritten verzehren – die auch in Minsk die gewohnte Qualität haben – wundern wir uns über die anderen Gäste. Wie bei uns ist das Publikum ein recht junges, also Menschen eher unter zwanzig Jahre. Wir fragen uns, wo diese Kids das Geld her haben, um hier zu essen. Jede „Mahlzeit“ macht etwa einen Tageslohn aus. Sind das die Kinder der Neureichen? Den Sachen, die sie tragen, nach zu urteilen: ja! Fast durchweg sehen wir die vertrauten Markennamen westlicher Herkunft.

Die Häuser der Stadt stehen dagegen im Kontrast. Viele sind in schlechtem Zustand. Wir können die meisten nur von außen sehen, der Blick in einen Hausflur oder auf einen Hinterhof bleibt die Ausnahme. So etwas haben die Älteren von uns ihre früheste Kindheit in Erinnerung. Die eine Kirche in der Innenstadt hingegen ist in sehr gutem Zustand, Hier blitzt und blinkt alles, die Wände haben keine Risse, die weiße Farbe der Fassade leuchtet wie frisch aufgetragen. Wie wir es nicht anders erwarteten, halten sich viele alte Frauen in und vor der Kirche auf. Doch es ist nicht geistlicher Beistand, den sie hier suchen. Ihre Anwesenheit gilt dem puren Überleben. Fast alle Touristen kommen zu dieser Kirche, hier sind die Chancen am größten, ein paar Rubel zu ergattern. Die Frauen haben sie offenbar nötig. Selbst 100- und 200-weißrussische Rubel-Noten begrüßen sie wie den rettenden Strohhalm. Eine DM entsprach damals etwa 13.500 weißrussische Rubel.

Später kümmern wir uns ein wenig um die Motorräder und unternehmen eine kleine Tour durch die Stadt. Vor der Fahrt nach Moskau am kommenden Tag wollen wir auch noch tanken. Aufgrund der Erfahrungen des vergangenen Abends wollen wir heute versuchen, unser Abendessen im Nachbarhotel „Planeta“ zu bekommen. Wir sind angenehm überrascht, als wir das Restaurant betreten. Ein angenehmes Ambiente und ausnahmsweise leise Musik lassen eine entspannte Stimmung aufkommen. Das Essen und der Service sind gut. Dabei ist es nicht teurer als in „unserem“ Hotel, alles zusammen bezahlen wir 617.700 weißrussische Rubel.

Wir gehen noch einmal die einfache Planung für den kommenden Tag durch: Früh aufstehen, frühstücken, die Sachen auf die Motorräder, nichts wie raus aus der Stadt und dann immer Richtung Moskau. Die plötzliche „Nähe“ Moskaus verursacht ein komisches Gefühl in uns. Erst vor vier Tagen sind wir von Daheim abgefahren und morgen sollen wir in Moskau sein! Wir können es noch nicht so richtig glauben.

Trotzdem wir erst so kurz zusammen unterwegs sind, bildet sich schon Routine heraus. Wir sind alle nicht das erste Mal unterwegs, das macht sich bemerkbar. So ist der Ablauf am Morgen des Donnerstags ohne große Worte der, den wir am Vorabend besprachen. Wir freuen uns, wieder unterwegs zu sein. Allein die Kälte stört. Es ist Anfang September und die Sonne scheint, aber die Temperaturen bewegen sich nur wenig über dem Gefrierpunkt. Erst mit der steigenden Sonne kommen die Temperaturen in den angenehmen Bereich.

Heute steht uns noch ein Grenzübergang bevor, von dem wir nicht wissen, wie er ablaufen wird. Gerüchte sagen, dass die weißrussischen Zöllner praktisch die Formalitäten schon für Russland mit erledigt hätten.

Doch bis dahin sind es etwa 250 km und ein Tankstopp. Den machen wir wenige Kilometer vor der Grenze in einem kleinen Dorf bei Orsa. Dazu müssen wir die Hauptstraße verlassen.

Die Straße, die durch das Dorf führt, ist korrekter als festgefahrener Sandweg zu bezeichnen. Nachdem wir die Tankstelle gefunden haben und unsere Motorräder bei den Zapfsäulen aufgebaut haben, sind wir in Windeseile von einer Traube Kinder umringt. Ein weiteres Mal – und hier für uns vier am eindrucksvollsten – werden wir mit der herrschenden Armut konfrontiert. Die Gesichter der Kinder, ihr Verhalten und ihre Bekleidung erinnern uns an Bilder, die wir bisher nur aus dem Fernsehen kannten. Das Dorf, die Behausungen, die Kinder – hätten die Menschen hier nur dunkle Hautfarbe, wir wähnten uns in Zentralafrika.

Eine halbe Stunde später sind wir an der Grenze. Hier werden unsere Papiere zwar nochmals geprüft, aber es sind keine Formalitäten mehr abzuwickeln. Darauf scheint die Grenzstation auch gar nicht eingerichtet zu sein, sie sieht eher aus wie eine provisorisch umfunktionierte Tankstelle. Egal, wir haben die Grenze hinter uns. Jetzt gibt es bis zum Pazifik keine Grenze mehr! Nächste Haltestelle Alaska...

Das Einchecken gestaltet sich als unerwartet schwierig. Erst nach einigem Verhandeln und Interventionen werden unsere per Fax bestätigten Buchungen akzeptiert.Unerwartet erhalten wir sogar einen etwas günstigeren Zimmerpreis. Nachdem wir jetzt zweimal im 7. Stock untergebracht waren,landen wir diesmal im 27. Stock. Sofort schlägt jedoch die Heimtücke der russischen Architekten zu. Nicht jeder Aufzug bedient jedes Stockwerk. Wir landen prompt ein Stockwerk zu hoch und schleifen unser Gepäck über die Nottreppe in die richtige Etage. Dort begrüßt uns wieder eine Deschurnaja, die sich über die Abwechslung zu freuen scheint. Immer nur TV und stricken füllt sie wohl nicht aus. Sie weist uns die Zimmer zu.

Doch das Chaos, das uns unten an der Rezeption fast eine Stunde kostete, geht weiter. Die Tür des Zimmers, das Hans und John sich teilen, schließt nicht mehr. Während Hans die nächste Fahrt zu seinem Gepäck machte, kann John schon ein anderes Zimmer aussuchen.Schließlich versorgen wir noch die Motorräder. Wie in Minsk, gibt es auch hier einen bewachten Parkplatz hinter dem Hotel. Nachdem sich die Aufregung gelegt hat und wir alle müde und frisch geduscht im Restaurant des Hotels sitzen, kommt langsam die Erkenntnis, den ersten Teil der Reise erfolgreich geschafft zu haben.

Wir lassen uns mit der Menge treiben und landen vor dem Roten Platz. Der ist abgesperrt.

Auf dem Platz sind Bühnen und Tribühnen für die Feierlichkeiten aufgebaut worden.

Da wir ohnehin vor dem GUM stehen, gehen wir kurzerhand hinein.Uns erwartet eine neue Kaufhauserfahrung. Das Konzept dieses Konsumtempels ist eher mit den amerikanischen Shopping-Malls als mit den bei uns bekannten Kaufhäusern verwandt. Hier gibt es viele kleine Läden, die eben nur das Dach gemeinsam haben. Einige sind Ableger von Ketten aus Westeuropa.

Im GUM gibt es Filialen der – auch für westliche Verhältnisse – teuersten Geschäfte. Und in jedem Laden ist was los. Die Geschäfte scheinen gut zu gehen. Auch die der Sicherheitsdienste. An fast jeder Ecke und an vielen Türen stehen Männer von privaten Sicherheitsdiensten oder Miliz. Wir fragen uns, ob das jetzt nur wegen der Feierlichkeiten so ist.

Auf der Suche nach einem Mittagessen haben wir das schon bekannte Problem: Imbisse oder kleine Restaurants gibt es kaum. Nach einigem Suchen finden wir ein „Russisches Bistro“. Eigentlich ein seltsames Konstrukt, rein sprachlich gesehen. Bei uns wird ein Bistro immer mit französischer Gastlichkeit verbunden. Dabei ist „Bistro“ ein russisches Wort und bedeutet einfach nur schnell. Russische Handelsleute haben es in Frankreich eingeführt, als ihnen die Bedienung zu langsam war. Wir versuchen uns also in einem solchen Restaurant. Nach kurzem Anstehen kommt der große Augenblick. Mit Händen und Füßen sowie einigen russischen Vokabeln für ja, nein, bitte, danke gelingt es uns allen, etwas zu bekommen. Es gibt unterschiedliche Teigtaschen mit verschiedenen Füllungen. Einige sind pikant mit Fleisch gefüllt, andere gingen bei uns eher als Plundergebäck durch. Als Getränk versuchen wir alle Kwas, ein Trank aus vergorenem Brot. Es schmeckt leicht säuerlich und hat ein wenig Kohlensäure. Einer seiner Vorzüge soll es sein, den Durst zu löschen. Na ja, einen zweiten Becher holt sich keiner von uns.

Langsam zieht es uns wieder Richtung Hotel, die lange Fahrt vom Vortag steckt uns noch in den Knochen. Nahe bei „unserer“ Metro-Station gibt es eine Markthalle, dort wollen wir noch einkaufen. Für den Russland-Neuling kommt hier die nächste Lektion für's Überleben. Einkaufen funktioniert hier genauso wie schon unterwegs das Tanken: Man sucht sich aus, was man kaufen möchte. Dann geht man zur Kasse und bezahlt das Gewünschte. Mit dem Kassenzettel kehrt man an die Verkaufstheke zurück, legt den Zettel vor und sagt nochmals, was man bezahlt hat. Ist die Ware dann noch verfügbar, bekommt man sie. Sollte die Ware inzwischen ausverkauft sein, bekommt man eine Gutschrift an der Kasse. Ganz einfach, eigentlich. Schwierig nur, dass man nicht durch die Regale gehen kann, alles Gewünschte in einen Wagen legt und an der Kasse bezahlt. Erst muss man der Verkäuferin klarmachen, was man will. Also mit Händen, Füßen und einigen Vokabeln aus dem Reisewörterbuch. Dann muss man noch die richtige Kasse finden (es gibt mehrere), die mit dem Geschäft der Verkäuferin zusammenarbeitet.

Immerhin kann sich die Verkäuferin nach einigen Minuten noch an den seltsamen Westler erinnern und rückt die Ware ohne neue Erklärung heraus. So schafft Hans es, unfallfrei Beuteltee und Brot zu kaufen.

Wir anderen drei hatten uns unterdessen an anderen Theken angestellt, so dass wir jetzt alles zusammenhaben, um auf dem Zimmer ein akzeptables Abendbrot abhalten zu können.

Während der Mahlzeit erleben wir noch live im Fernsehen die Eröffnung der 850-Jahrfeier Moskaus, die auf dem Roten Platz stattfindet. Hans, Frank und Axel beschließen, am nächsten Tag zu dem großen Konzert vor der Lomonosow-Universität zu gehen.

Wieder auf der Straße angekommen, lernen wir wieder etwas für's Leben. An vielen Kreuzungen stehen Milizionäre und regeln den Verkehr. An einer Kreuzung fällt uns eine Art Schaltkasten auf, dessen Klappe offen steht. Wie wir erkennen, lassen sich die Ampeln von hier manuell schalten. Kommt also mal wieder ein Korso mit schnellen schwarzen Autos westlicher Bauart (Wolgas fahren nur noch niedere Beamte oder Privatleute), werden die Ampeln entsprechend geschaltet. Einige Straßen haben für diese Fahrzeuge sogar eine eigene Spur in der Mitte zwischen den beiden Richtungsfahrbahnen.

Nach kurzem Fußweg entlang trister Hochhäuser kommen wir wieder an der Metro-Station VDNCh an.

Sehr interessant ist auch die Verdrahtung der Straßenbeleuchtung.

Wir treffen uns in der Stadt und gehen gemeinsam zur Anlegestelle am Kiewer Bahnhof. Von hier geht es flussabwärts. So kommen wir an den Schauplätzen des vorigen Abends vorbei. Während wir von unseren Erlebnissen des vergangenen Abend erzählen, ziehen einige Sehenswürdigkeiten an uns vorbei. Für die 850-Jahr-Feier sind einige Bauten neu hergerichtet worden. Besonders fallen uns einige Kirchen auf. Sie sind meist weiß gestrichen und haben Türme, deren „Zwiebeln“ mit Blattgold belegt sind. Wir passieren die Südfront des Kreml. An einer Anlegestelle bei einem der großen Bauten im stalinistischen Stil verlassen wir das Boot. Auf der Uferstraße spielt sich etwas seltsames ab. Lange Kolonnen von Militärfahrzeugen mit Soldaten auf den Ladeflächen ziehen vorbei. Prompt kommt uns allen die gleiche Idee: Ein Umzug? Eine Revolte? Das wäre schon ein Ding, als Tourist so etwas zu erleben. Aber nichts davon, es ist nur ein normaler Militärkonvoi.

Uns alle überkommt Hunger und wir suchen ein Restaurant. Wir greifen voll daneben und erleben den kulinarischen Tiefpunkt der Reise. Nicht weiter darüber nachdenken. Die beiden Frauen führen uns weiter durch die Stadt. Sie haben noch vor, uns in ein besseres Lokal zu führen. Das liegt am Neuen Arbat. Der Neue Arbat ist eine breite Schneise, die in den frühen sechziger Jahren durch ein altes Viertel geschlagen wurde. Da Axel so auf „Moroschenoe“ (russisches Eis) steht, gibt es erst mal für alle ein Eis. Jetzt haben wir ja zwei Kennenrinnen dabei. Natascha und Marina zeigen sich als echte Moskoviterinnen und versorgen uns mit Fähnchen (Winkelementen) und Plakaten von der 850-Jahr-Feier. So ausstaffiert, wollen wir jetzt in ein pseudo-österreichisches Lokal.

Auf dem Bürgersteig vor der Häuserzeile stehen jede Menge Autos. Als die Straße gebaut wurde, hat man nur an schnelles Durchkommen gedacht, aber nicht daran, dass die Autos auch irgendwo abgestellt werden müssen. Ein allgemeines Problem in Moskau. Bei den hier geparkten Autos dominieren einige Typen. Zunächst fällt die hohe Anzahl an schwarzen Jeep Cherokee auf. Das ist in Moskau das übliche Leibwächterfahrzeug. Zwischen zwei solcher Wagen steht meist ein Mercedes der S-Klasse mit gehobener Ausstattung, ersatzweise ein großer Audi.

Nun ja, wir wollen nicht parken, sondern ein Bier trinken. Also rein in das Gebäude. Das Lokal befindet sich im 1. Stock. Dorthin kommt jedoch nur, wer schon in den Augen einer handvoll kräftiger, junger Männer in dunklen Anzügen für würdig befunden wurde. So richtig würdig verhalten wir uns nicht, aber wir sehen aus wie Touristen und die haben Geld. Am oberen Ende der Treppe werden wir gebeten, unsere Waffen abzugeben. Ein Tresor steht für die Aufbewahrung bereit. Nach einem Blick in unserer Rucksäcke und Taschen dürfen wir in das Lokal.

Wir finden einen freien Tisch. Nach dem Studium der Speisekarte und kurzer Kalkulation der Preise ziehen wir an einen anderen Tisch um. Erstens war der Tisch soo gut auch wieder nicht und zweitens sind nicht alle westlichen Touristen so reich wie die Kinder der russischen Schickeria, die hier verkehren. Nach einem Rundumblick stellen wir fest, wahrscheinlich die ärmsten Schlucker im Laden zu sein. Egal, das Bier ist gut und wir kommen ins Plaudern. Es wird ein amüsanter und lehrreicher Abend. Wir gewinnen erste Einblicke in russische Persönlichkeiten.

Nicht allzu spät fahren wir zurück zum Hotel. Morgen ist Montag, und unsere Begleiterinnen müssen arbeiten. Wir verabschieden uns, jedoch nicht ohne ein Treffen für den kommenden Tag zu verabreden.

Mitten im GUM ist nach westlichem Muster ein Café eingerichtet. Hier kann man sitzen und anderen beim einkaufen zusehen. Nett.

Wir erkunden weiter zu Fuß die Stadt. Da wir alle inzwischen Karten geschrieben haben, machen wir uns auf die Suche nach einem Postamt. Das gestaltet sich unerwartet schwer in dieser Riesenstadt. Keiner von uns kann sich recht erinnern, ein Postamt bewusst wahrgenommen zu haben. Auch Einheimische, die Frank fragt, können uns nicht recht weiterhelfen. Nach einigem hin und her sowie mehreren Fehlversuchen finden wir ein kleines Postamt, versteckt in einem Gebäude am Neuen Arbat. Leider ist die diensthabende Schalterbeamtin mit unseren Fragen nach Briefmarken so überfordert, dass sie unverzüglich den Schalter schließt und Pause macht. Ihre Kollegin rettet uns und verkauft uns die begehrten Papierschnipsel.

Zur Erholung kehren wir einmal mehr in einem Russischen Bistros ein. Wie wir inzwischen wissen, sind sie vom Bürgermeister Moskaus als Gegenstück zu den vielen Fastfoodrestaurants westlicher Herkunft gedacht.

Am frühen Abend treffen wir uns am PUSCHKIN-Denkmal mit Marina und Natascha, die noch eine Freundin mitgebracht haben. Gemeinsam gehen wir alle in ein Restaurant im Theaterviertel essen. Das Lokal liegt im Kellergeschoss und ist nur an der Speisekarte als russisches zu erkennen. Das Angebot der gebotenen Speisen und Getränke sowie der Service finden unsere Zustimmung. Bei den Bieren gibt es eine russische Neuerscheinung. „Baltica“, ein Bier aus St. Petersburg, kommt in verschiedenen Geschmacksrichtungen. Wir probieren ein schwarzes, das passenderweise gleich im Guinness-Glas serviert wird. Ein gut gelungenes Plagiat des irischen Originals.

Es wird ein angenehmer Abend mit angeregter Unterhaltung. Am Ende zahlen wir in Dollars, was zwar nicht mehr erlaubt ist, aber von einigen Wirten geschickt geregelt wird. Sie zeichnen ihr Angebot einfach in einer alten russischen Währung aus. Die entspricht zufälligerweise dem US-Dollar 1:1.

Wir gehen noch einmal in den Computerladen, in dessen Schaufenster wir das Apple-Logo gesehen haben. Die haben zwar keine Macs, sind aber hilfsbereit und suchen für uns im Internet nach einen Händler in Moskau. Man wird fündig. Nur liegt die Adresse ziemlich ab vom Schuss.

Weil Hans so gerne in ein Internet-Café gehen würde, um Mails an die daheimgebliebenen zu schreiben, machen wir uns nochmals auf zur VDNCh. In einem Metrowagon hat Hans die Adresse eines Internet-Cafés gesehen. Als wir dort ankommen, ist gerade Betriebsschluss. So ziehen wir unverrichteter Dinge wieder ab.

Wir fahren auch zuerst dort hin. So bekommen Frank und Axel doch noch die Möglichkeit, Lenin zu sehen. Da die beiden in voller Motorradkleidung unterwegs sind, erregen sie bei den Posten reges Interesse. Während Hans draußen wartet, hört er einer russischen Fremdenführerin zu, die einer deutschen Gruppe etwas über die Geschichte des Platzes und der Basilius-Kathedrale erzählt.

Zurück bei den Motorrädern spielen sich nie gesehene Szenen ab. In der Zwischenzeit ist eine Gruppe Japanern aufgetaucht. Sie halten Axel mit seinem Showdampfer für eine Hauptattraktion in der Umgebung des Roten Platzes. Also muss er herhalten für viele Fotos, die inzwischen wohl in zahlreichen japanischen Familienalben abgelegt sind. Hans steht nur staunend daneben.

Frank und Hans überreden Axel, mit ihnen auf die Suche nach dem MacCenter Moskau zu gehen. Nach einer lebhaften Fahrt auf dem mittleren Ring finden wir immerhin schon das Viertel. Allerdings ist hier der Falk-Plan nicht korrekt. Die Straßen tragen inzwischen neue (alt?) Namen und eine eingezeichnete Abfahrt vom mittleren Ring gibt es einfach nicht. Doch dann haben wir es geschafft. Wir klingeln und erklären kurz, wer wir sind und was wir wollen. Und wirklich: der Geschäftsführer händigt uns eine Anzahl des begehrten Aufklebers aus. Für ihn nur eine kleine Geste, für Frank und Hans eine große Sache. Nach Moskau zu fahren, um Apple-Aufkleber zu besorgen. Nicht jeder Leser muss das verstehen.

Inzwischen werden wir hungrig und fahren Richtung Innenstadt. Allerdings haben wir das Problem, dass wir die Mopeds während der Mahlzeit im Auge behalten wollen. Bleibt fast nur das etwas andere Restaurant. Nach einigem Umherirren – einerseits, weil man uns das Halten und Parken verbietet, andererseits, weil alle Straßen eines Viertels auf der gleichen Kreuzung enden, was uns als Fußgänger gar nicht aufgefallen war – finden wir ein McDonalds, bei dem wir draußen sitzen können.

Mit der nötigen Frechheit ergattern wir auch Stellplätze direkt vor dem Lokal.

Hier sind unsere Gefährte die Attraktion des Nachmittags. Eine Traube Kinder steht ständig um sie herum, Erwachsene verdrehen sich den Hals.

Als wir wieder los wollen, werden wir von einem jungen Mann angesprochen. Auf deutsch! Er stellt sich vor und erklärt, er sei Motorradjournalist. Wir unterhalten uns mit ihm eine Weile und nach dem Austausch von Telefonnummern fahren wir los.

Da morgen Reisetag ist, wollen wir noch tanken. Wir waren vor Tagen schon auf eine Tankstelle in der Nähe des Weißen Hauses aufmerksam geworden, an der man erst voll tanken kann und dann bezahlt. Wir finden ohne große Probleme hin und rollen vor. Axel mit seinem Showdampfer ist natürlich wieder die Attraktion. Also können Frank und Hans in Ruhe tanken. Der Tankwart ist recht mürrisch und bedient Frank zuerst. Dann darf er das Moped von Hans betanken. Da der Tank recht leer ist, wird einiges reingehen. Bei 25 Liter beginnt der Tankwart zu grübeln. Bei 30 Litern wird er munter. Als die Zapfpistole bei 36 Litern abschaltet, wird er hektisch. Hans kommt kaum zum Bezahlen, denn der Tankwart musste sofort einen Kollegen herholen und ihm erzählen, was gerade geschehen war. Als Hans ihm dann noch verdeutlichte, dass der Tank 43 Liter fasst, kann er es nur schwer glauben.

Als wir uns zur Abfahrt bereitmachen, kommen zwei Motorräder angefahren. Eines ist eine K1100RS in schlechtem Zustand. Eine Seitenverkleidung fehlt, verschiedene Teile sind mit Bindfaden zusammengehalten. Das andere ist eine offensichtlich neue Suzuki. Nach einem Blick auf den Kilometerzähler stutzt Hans . „Ja“, sagt der Fahrer, die 7 Kilometer stimmen. Er hat sie gerade aus dem Laden geholt und will das erste Mal tanken. Wie lange wird sein Moped wohl brauchen, bis es in einem Zustand ist wie die BMW seines Freundes?

Wie schnell das gehen kann, sehen wir an der Ausfahrt der Tankstelle. Als wir uns orientieren wollen und überlegen, wohin wir fahren, verlässt ein 850er BMW Copé die Tankstelle. Der Fahrer hat beim zügigen Einbiegen in den fließenden Verkehr nicht an die hohe Bordsteinkante gedacht und verschrammt sich die Heckschürze ziemlich derb. Er steigt nicht einmal aus, um den Schaden zu begutachten.

Der Tag beginnt sehr früh. Da wir heute wieder mehr als 700 Kilometer fahren wollen, verzichten wir auf das Hotelfrühstück und essen auf dem Zimmer. Gepackt haben wir das meiste schon am Vorabend.

Es ist kalt draußen. Bald geht es los. Wir fahren direkt auf den Autobahnring. Die Stadt liegt zum großen Teil im Nebel. Irgendwann kommt die Abzweigung nach St. Petersburg. Es scheint noch kälter zu werden und bevor Hans richtig friert, zieht er sich noch seine Fleecesachen unter. Dann geht es ihm besser. Sobald wir auf dem freien Land sind, kommt Wind hinzu. Der schlechteste Tag zum Fahren bisher. In einem Dorf, wo kein Mensch auf der Straße ist, machen wir eine kurze Mittagspause im Stehen.

Im laufe des Nachmittags beginnt es zu regnen. Wir wechseln uns in der Führung ab. Als gerade Frank vorne fährt und es so richtig gießt, kommen wir an eine GAI-Station. Wir fahren wohl etwas zu zügig vorbei und reagieren auf das Winken des Posten nicht wie gewünscht. Jedenfalls werden wir einige Kilometer später von einem Polizei-Lada und einem Passat gestoppt. Die Polizisten wollen unsere Papiere sehen und behalten sie bei sich. Wir können sie in der GAI-Station wieder abholen. Also bleibt uns nichts übrig, als mit zurück zu fahren. Jetzt kommt uns Axels weise Voraussicht zugute. In München hat er Kontakt zu einer Gruppe motorradfahrender Polizisten. Und deren Einladung, ihrem Verein beizutreten, hat er ins russische übersetzen lassen. Dieser Zettel rettet uns den Tag, da jetzt die Russen glauben, wir wären deutsche Polizisten. Und eine Krähe hackt ja der anderen kein Auge aus. Nachdem Axel noch ein paar Polizeiabzeichen an den Chef der Russen (der vorhin den zivilen Passat GTI fuhr) verteilt hat, dürfen wir weiterfahren. Erleichtert machen wir uns auf den Weg.

Kurz vor St. Petersburg übernimmt Hans die Führung. Hans hat ja das Hostel gebucht und eine Skizze im Stadtplan. Dumm nur, dass wir über eine andere Straße in die Stadt kommen, als er vermutete. Also irren wir erst mal etwas in den Vororten umher, bis wir die Einflugschneise in die Stadt finden. Hier treffen wir auf ein neues Hindernis: Straßenbauarbeiten. In St. Petersburg wird wie wild gebaut und so sind auch die Umgehungen ausgeschildert. Man kommt von einer Umleitung in die andere. Bevor wir noch im Hostel sind, haben wir einen großen Teil der Innenstadt schon mit den Motorrädern erfahren. Uns wird sofort klar, dass St. Petersburg eine ganz andere Stadt ist als Moskau. Dies ist eine gewachsene, eine europäische Stadt mit einem Stadtkern und einem Hafen. Gegen 19 Uhr erreichen wir dann das Hostel.

Leider gibt es hier keine Möglichkeit, die Motorräder sicher abzustellen. Doch der Zufall kommt uns in Gestalt von Svetla und Varery zu Hilfe. Als John unten auf Motorräder und Gepäck aufpasste, während wir drei oben im Hostel eincheckten, hielten die beiden mit ihrem 5er BMW. Valery ist motorradbegeistert, fährt aber selbst nicht. Die Maschinen beeindrucken ihn. Wir schildern unser Problem, die Mopeds sicher aufzubewahren. Valery bot an, sie in seiner Werkstatt abzustellen. Nicht ganz wissend, was da auf uns zu kam, nahmen wir an. Es wurde eine rasante Verfolgungsfahrt durch die halbe Stadt und Valery fuhr mit seinem 5er BMW bei den Ampelkreuzungen, wie ein Motorradfahrer, einfach an den anderen Autoschlangen vor, um als erster bei grün zu starten. Wir hatten Schwierigkeiten da hinterher zu kommen. Plötzlich biegt er in eine Hofeinfahrt mit einem Großen Hoftor ein. Dahinter klefft schon ein Hund. Und nun waren wir angekommen. Im Hof war eine große Garagenreihe zusehen, und als das Garagentor geöffnet wurde, sahen wir an der Innenseite des Tores die vielen deutschen Autokennzeichen, die wie Trophäen angebracht waren. Valery stellte sich als Chef einer Autowerkstatt heraus, in der Unfallwagen aus Westeuropa wieder fahrtüchtig gemacht werden. Untereinander machten wir vier Scherze darüber, ob wir die Mopeds wohl wiedersehen würden. Wir schlossen sie nicht einmal richtig ab. Wenn sie hier geklaut werden sollen, dann passiert es auch.

Bevor Valery uns zum Hostel zurückfuhr, machten wir noch „Abschiedsfotos“ von den Mopeds und versuchten uns die Adresse zu merken. Aber zuvor wurden wir in seinem Büro eingeladen eine Flasche Wodka und starken Kaffe zu trinken. Das war für uns nicht einfach, da wir an dem Tag noch nichts richtiges Gegessen haben. Erst als die Flasche Wodka geleert war, ging es zu sechst, mit Gepäck, in den 5er BMW zurück zum Hostel.

Nachdem wir uns gewaschen hatten, gingen wir noch in die Stadt um etwas zu essen. Doch lange bleiben wir nicht mehr auf den Beinen, der Tag war ziemlich anstrengend.

Das Schloss liegt oberhalb der Bucht, ein künstlicher Wasserlauf beginnt unterhalb der Terrasse als Springbrunnen und fließt in Stufen geradeaus in die Ostsee.

Petershof ist bekannt für seine Wasserspiele und ein beliebter Ausflugsort der Petersburger Bevölkerung.

Die Rückfahrt gestaltet sich wieder einmal chaotisch. Valery scheint eine ganz eigene Art der Orientierung entwickelt zu haben. Wie sie funktioniert, blieb uns verborgen. Als wir noch bei einer Freundin von Svetla vorfahren, um sie vielleicht mit zum Essen zu nehmen, werden wir noch fast verhaftet. Im Nachbarhaus findet wohl gerade eine Razzia statt.

Svetla begleitet Hans noch in eine nahegelegene Apotheke. Die Fahrt in der Kälte fordert ihren Tribut. Hans hat Halsschmerzen und Schluckbeschwerden. In der Apotheke kauft er Lutschtabletten Marke „Natur Produkt“. Svetla's Freundin ist nicht da und so fahren wir zum Lieblingsrestaurant von Valery und Svetla.

Das „Europa“ ist ein äußerlich unscheinbares Restaurant. Es liegt im Kellergeschoss eines Hauses, bei dem man normalerweise nicht klingeln würde, um etwas zu essen zu bekommen. Unsere Gastgeber sind hier bekannt, Valery braucht nicht zu bestellen, die Bedienung weiß, was er will.

Wir sind überrascht von der Reichhaltigkeit und der Qualität der gebotenen Speisen. Der Service ist der beste, den wir in Russland gefunden haben. Die Preise sind eher durchschnittlich. Kurz: das Restaurant ist uneingeschränkt zu empfehlen.

Der Samstag wird ein ruhiger Tag.

Hans schmerzt immer noch der Hals und auch Axel fühlt sich nicht wohl. Gemeinsam machen wir uns auf den Weg, eine Apotheke zu finden. Im Moskauer Bahnhof werden wir fündig. Wir laufen noch ein wenig in der Stadt herum und schauen uns die Angebote der Geschäfte an.

In einem Kellerlokal essen wir zu Mittag. Am Nachmittag unternimmt jeder etwas auf eigene Faust.

Hans wandert nochmals durch die Stadt und geht dann in das Internet-Café „Tetris“, dessen Adressen er schon zuhause besorgt hatte. Von hier verschickt er einige Mails an Freunde. Er fand es etwas seltsam, auf einer gemischt englisch-/kyrillisch-belegten Tastatur zu tippen.

Am Ortseingang kauft Hans einen Stadtplan und John bringt uns zum Hostel.

Der freundliche Nachbar gestattet uns, die Motorräder im Hof abzustellen.

Das Abendessen nehmen wir in einem exotischen Restaurant gleich neben dem Hostel, nachdem wir in einigen anderen Restaurants mangels Reservierung oder weil sie schlicht geschlossen waren, abblitzten.

Teuer, teuer, dieses Finnland.

Viel auf engem Raum unterzubringen ist man als Motorradreisender gewohnt.

Trotzdem fällt es uns nicht leicht, alles Nötige in der kleinen 4-Bett-Kabine auf der Fähre unterzubringen.

Doch wir schaffen es sogar noch, Karten zu spielen.

Das Essen in einem der Bordrestaurants entschädigt für die beengten Platzverhätnisse in der Kabine.

Was ist eigentlich typisch schwedisch?

Das kommt dann ein paar Stunden später.

Wir haben Lust auf eine Pause und vielleicht eine Tasse Kaffee. Ein Schild an der Straße verheißt genau das ein paar hundert Meter weiter.

Also biegen wir ab. Ganz zum Leidwesen von Axel, denn wir landen auf einer Schotterpiste.

Nix für Musikdampfer hier. Doch er hält tapfer durch und kommt heile an. Als wir das Haus betreten, sieht es gar nicht nach einem Café aus. Ist es auch nicht, erklärt der Geschäftsführer.

Dies ist ein Küchenstudio!

Aber es gibt selbstgebackenen Kuchen, Kaffee und alles nötige stehen bereit, also hereinspaziert.

Nun gut, der Kuchen ist in Ordnung, der Kaffee auch. Gezahlt wird in ein bereitgestelltes Körbchen, wie alles in Selbstbedienung. Etwas später bekommen wir noch Gelegenheit, die schon eckig gefahrenen Reifen wieder etwas abzurunden.

Viel zu kurz ist die Strecke durch ein Waldgebiet mit einer sich zwischen Seen und Hügeln durchschlängelnden Straße. Es ist wenig Verkehr dort und so können wir ein einziges Mal auf dieser Tour einfach nur „mopedfahren“.

Nach der Mahlzeit füllen wir noch alle unsere Tanks. Eine freundliche Frau macht an der Tankstelle noch ein letztes gemeinsames Foto von uns vieren.

Das war auf der gesamten Reise auch das einzige, wo wir alle vier gemeinsam drauf zu sehen sind. Sonst war immer einer von uns der Fotograf, der dann natürlich auf dem Bild fehlte.

John fährt direkt auf die Autobahn und ist weg. Hans bringt Axel und Frank noch zur B4 Richtung Süden, dann fährt er auch auf die Autobahn. So fährt jeder alleine in Richtung seiner Heimat.

Axel fährt nach Calbe zu seinen Eltern.

Hans hat nach Karlsruhe die weiteste Strecke vor sich.

Abends um 19 Uhr steht er vor seiner Haustür, ist müde und es beginnt zu regnen.